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Commençons par poser ce que nous savons déjà de l'humain.
Une grande partie de nos comportements nous échappe. En dehors de quelques sages, ascètes, méditants — qui parviennent, au prix d'une discipline rare, à domestiquer leurs actes et leurs pensées — la vie va trop vite, nos interactions sont trop nombreuses, notre esprit trop soumis à des forces autonomes pour que nous puissions nous gouverner comme ces modèles spirituels se gouvernent eux-mêmes. Nous sommes, pour l'essentiel, des êtres pulsionnels qui se croient raisonnables.
C'est dans cette lumière qu'il faut lire ce qui suit. Nous ne parlons ici que de schémas, de grandes lignes, de stéréotypes — non d'individus. Certains patrons sont des êtres d'une générosité profonde. Certains hommes du peuple sont des tyrans domestiques. L'exception ne détruit pas la règle. Elle la confirme en la bordant.
Regardons le monde tel qu'il se construit spontanément, sans plan concerté, sans grand architecte malveillant.
Les individus portés vers les sphères du pouvoir — politique, économique, oligarchique — sont sélectionnés, précisément, par leurs pulsions. L'ambition, la compétitivité, le goût du contrôle, le besoin de dominer, de s'imposer, de laisser une trace grandiose — ce sont ces forces qui les propulsent vers le haut. Pas leur intelligence, souvent surestimée. Pas leur sagesse, rarement présente. Leurs pulsions. Leur énergie pulsionnelle est leur carburant, leur moteur, leur sélecteur naturel dans la course au sommet.
Et le peuple ? Lui aussi obéit à ses pulsions. Mais d'autres pulsions. L'attachement, la sécurité, le lien, le plaisir simple et immédiat, le partage, le repos. Pas l'ascension. Pas la domination. Le nid. La chaleur. Le présent.
Le monde est donc, à sa manière, spontanément bien organisé. Chacun à sa place — non par justice, mais par mécanique.
Il faut ici s'arrêter sur deux mots que l'on confond sans cesse, et dont la confusion est au cœur du malentendu que nous décrivons.
Le plaisir est une satisfaction ponctuelle, liée à la stimulation d'un désir. Il est réel, intense, immédiat — et fondamentalement insuffisant. Car le plaisir ne se cumule pas. Il s'use. Il exige, pour produire le même effet, une dose croissante. C'est la loi de toutes les dépendances — et le mot n'est pas trop fort.
Le toxicomane n'est pas plus heureux que lors de sa première prise. Il est simplement prisonnier de la nécessité de maintenir un niveau qui monte sans cesse et ne suffit jamais. Mais regardez l'oligarque. Regardez l'homme politique ivre de pouvoir. Le mécanisme est identique, mot pour mot, molécule pour molécule. Le premier milliard ne suffit pas — il faut le second, puis le dixième, puis le centième, et le centième procure moins de satisfaction que le premier. Le premier mandat ne suffit pas — il faut le second, puis le pouvoir adjacent, puis le contrôle élargi, et chaque victoire laisse un goût plus court que la précédente. L'oligarque et le toxicomane partagent la même prison : celle d'un désir qui ne peut pas être rassasié parce que sa nature même est de renaître plus exigeant qu'avant.
La seule différence entre eux — et elle est sociale, non psychologique — c'est que l'un est criminalisé et l'autre est célébré.
Le plaisir est un escalator qui monte — mais qui ne mène nulle part.
Le bonheur est d'une autre nature. Il ne vient pas de la satisfaction d'un désir mais de son apaisement. Il né de la tranquillité, de la sérénité, e l’absence de soucis. D'un fond stable sur lequel la vie peut simplement s’épanouir. Il n'est pas dans l'obtention mais dans la présence. Il est dans l'amitié tranquille, la contemplation d'un paysage, les rires partagés, les pique-nique improvisés, les balades, les jeux faiblement compétitifs en plein air, le temps familial suspendu, la joie simple d'exister sans avoir à prouver quoi que ce soit. Le bonheur ne s'use pas. Il se renouvelle seul, gratuitement, comme une source.
Aristote l'avait dit. Les Stoïciens l'avaient dit. Les mystiques de toutes les traditions l'ont dit. L'humanité sait cela depuis des millénaires.
Or regardez ce que produisent, depuis quarante ans, les gouvernants, le patronat, et les médias qui leur appartiennent :
L'exact opposé.
Un stress permanent sur le logement. Un stress permanent sur l'emploi. Un stress permanent sur la retraite. Un stress permanent sur la santé. Un flux médiatique ininterrompu de menaces, de catastrophes, de conflits, de compétitions — qui maintient le citoyen dans un état d'alerte chronique, épuisé, incapable de se poser, incapable de contempler, incapable d'être simplement là.
La tranquillité est l'ennemie du système. Un peuple tranquille consomme moins. Réfléchit plus. Se contente de peu. N'a pas besoin qu'on lui vende du rêve. Échappe au contrôle.
Mais il y a quelque chose de plus profond encore. Quelque chose que personne, à ma connaissance, n'a formulé sous cet angle.
Si le patronat, si l'oligarchie, si les gouvernants — quand ils en ont les moyens, et ils en ont les moyens — offraient au peuple les conditions réelles du bonheur : la tranquillité, la sécurité, le temps libre, la dignité matérielle... ils se retrouveraient dans une position insupportable.
Ils se retrouveraient inférieurs.
Inférieurs à leurs employés. Inférieurs à ceux qu'ils dominent. Car le bonheur — ce bonheur simple, gratuit, accessible, que procurent l'amitié vraie, la sérénité du soir, la joie sans raison — est précisément ce à quoi leurs pulsions de domination leur interdisent l'accès. Ils le savent obscurément. Ils le sentent. Et cette infériorité-là, instinctivement, ils ne peuvent pas la tolérer.
Ce n'est pas de la méchanceté. Ce n'est pas un calcul. C'est une pulsion — la même qui les a propulsés au sommet — qui continue de dicter leur rapport au monde sans qu'ils en aient conscience. La pulsion de domination ne s'arrête pas aux portes du bureau. Elle contamine tout. Elle exige que l'autre soit en dessous — en richesse, en pouvoir, en statut. Mais aussi, et surtout, en bonheur.
Voilà pourquoi, aujourd'hui, alors que les moyens existent comme jamais dans l'histoire humaine — la richesse mondiale n'a jamais été aussi colossale, un peu de justice, un peu de réduction des écarts suffirait — rien ne va dans ce sens. Non par manque de ressources. Non par impossibilité technique. Mais parce qu'offrir le bonheur au peuple, c'est s'avouer vaincu sur le seul terrain qui compte vraiment.
Et ça, la pulsion ne le permet pas.
Alors la question est celle-ci — et elle est dévastatrice dans sa simplicité :
Si l'intention avait été de rendre le peuple heureux, qu'aurait-on fait ?
Le groupe dominant et décideur aurait sanctuarisé le temps libre. Réduit le temps de travail à mesure que la productivité augmentait — comme cela avait commencé pendant les Trente Glorieuses. Il aurait garanti un logement digne, une retraite sereine, un soin accessible. Il aurait fait en sorte que personne ne se couche le soir dans la rue à la merci de tous, ou chez soi avec la peur du lendemain. Il aurait construit les conditions matérielles de la tranquillité.
L’oligarchie, le politique, le patronal, le médiatique en avait les moyens. Largement. La richesse produite depuis 1980 était colossale — inégalée dans toute l'histoire humaine. Elle existait. Elle existe toujours.
Elle n'est simplement pas allée là.
Et ce n'est pas un accident. Ce n'est pas une erreur de calcul. C'est la mécanique pulsionnelle du dominant à l'œuvre — incapable de laisser le peuple accéder à ce qu'il ne peut pas lui-même atteindre.
Les élites, portées au sommet par leurs pulsions de pouvoir et de compétition, accèdent à une quantité massive de plaisirs : le luxe, la bonne chère, les plaisirs du corps, la satisfaction narcissique de la victoire, la jouissance du contrôle. Elles ont tout ce que le commun des mortels envie de loin (ou plus précisément que l’élite dans son narcissisme lui donne à envier en pensant que c’est naturellement ce qui doit être envier).
Mais précisément parce que ce sont leurs pulsions qui les ont menées là — et non leur sagesse — elles ne peuvent pas s'arrêter. Elles ne peuvent pas se poser. Se reposer. Contempler. La pulsion qui a construit leur empire continue de les habiter, de les ronger, de les pousser vers plus. Plus de pouvoir. Plus de richesse. Plus de contrôle. La satisfaction n'arrive jamais vraiment. Elle est toujours différée, toujours au prochain deal, au prochain mandat, au prochain milliard.
Mais arrêtons-nous ici un instant — car il serait injuste, et inexact, de ne voir dans ces forces que leur part d'ombre.
Ces pulsions qui poussent les élites vers le sommet ont aussi construit le monde. L'ambition, la compétition, l'énergie conquérante — Ces pulsions qui poussent les élites vers le sommet ont aussi construit le monde. Depuis les premiers hommes qui ont traversé à pied des continents entiers pour peupler et apprivoiser chaque recoin de cette planète — des steppes glacées aux déserts brûlants — jusqu'aux bâtisseurs des grands empires du Mali, du Bénin, d'Égypte, de Chine, des Indes, de Mésoamérique. Lalibela taillée dans le roc. Tombouctou rayonnant de savoir. Les routes de la soie. Les pirogues polynésiennes qui lisaient les étoiles. L'ambition, la compétition, l'énergie conquérante — sous toutes les latitudes, dans toutes les cultures — ont été un des moteurs de ce que l'humanité a accompli de grand.
L'évolution humaine doit donc à ces dominants actuels une part considérable de ce qu'elle est. Leur place n'est pas à remettre en cause. Leur énergie est une force phénoménale, nécessaire, irremplaçable.
Ce que nous examinons ici n'est pas leur légitimité. C'est un angle mort.
Notre seule ambition est de leur éclairer un comportement inconscient — un comportement qui les conduit à malmener le peuple probablement par-delà leur volonté réelle, par-delà leur véritable état d'âme. Car beaucoup d'entre eux, individuellement, sont des êtres capables de générosité, d'empathie, de grandeur. C'est le système pulsionnel collectif qui déraille — pas nécessairement l'homme.
Et cette prise de conscience, si elle advenait, serait bénéfique à tous.
Au peuple d'abord — devenu en démocratie le véritable souverain, et dont les valeurs paisibles, contemplatives, tournées vers le lien et la douceur de vivre, devraient être vu en démocratie non comme une faiblesse mais comme le modèle à choisir (et en plus c’est celui vers lequel l'humanité se dirige).
Mais aussi aux élites elles-mêmes. Car en cessant d'empêcher instinctivement le bonheur de ceux qu'elles gouvernent ou emploient, elles ne perdraient rien de leur puissance — elles gagneraient quelque chose qu'elles cherchent sans le trouver depuis toujours.
Elles accéderaient, enfin, au bonheur.
Car ces élites en réalité sont riches de tout — sauf du temps vide, du silence, de la gratuité. Sauf du bonheur.
Et quelque chose en elles — pas leur raison, leur instinct — sait que le bonheur existe. Elles le voient, parfois, dans les yeux de gens simples. Elles le devinent dans des existences qu'elles méprisent en public et qu'elles envient en secret. Un pique-nique en famille au bord d'un lac. Une vieille amitié sans enjeu. Une soirée sans agenda.
Voilà ce que personne n'ose dire clairement : le peuple, en réduisant ses ambitions, réduit ses souffrances. Il réduit le temps passé à courir, à perdre, à recommencer. Il accède, sans le savoir, à quelque chose de structurellement supérieur.
Non pas supérieur dans les faits de la société — dans les faits, il est dominé, contrôlé, exploité. Mais supérieur dans l'économie intérieure de l'existence. Son rapport au temps est plus sain. Son rapport aux autres est plus chaud. Sa capacité à être touché par la beauté simple est intacte.
Le sage et le paysan se rejoignent ici — non par la même voie, mais au même endroit.
C'est ici que la mécanique devient sinistre.
Instinctivement — et j'insiste sur ce mot : instinctivement, pas cyniquement, pas froidement, pas consciemment — les dominants perçoivent cette supériorité. Pas de manière articulée. Pas de manière avouée. Mais quelque chose en eux la ressent, la reconnaît, et ne la supporte pas.
Et lorsque la société leur en donne les moyens — lorsque le rapport de forces leur est favorable — ils s'emploient, sans même le formuler, à saper les conditions qui permettent au peuple d'être heureux.
Ce n'est pas un complot. C'est une pulsion. La même pulsion qui pousse le dominant à écraser la concurrence pousse le système dominant à écraser le bonheur des dominés — parce que ce bonheur est une forme de liberté qui lui échappe, une forme de victoire qu'il ne comprend pas mais qu'il ressent comme une menace.
Dès la fin des années 1980, l'équilibre des forces bascule. Le capitalisme n'a plus de contre-modèle à craindre. Le néolibéralisme s'installe comme seule doctrine valide, et derrière ses arguments économiques rationnels — croissance, compétitivité, liberté des marchés — c'est la mécanique pulsionnelle des dominants qui s'emballe sans frein.
Les acquis sociaux — qui n'étaient pas des cadeaux, mais les conditions matérielles du bonheur populaire — sont démantelés un par un. Le temps libre, réduit. La sécurité de l'emploi, liquidée. Le logement accessible, sacrifié à la spéculation. Le service public, marchandisé. La retraite, repoussée. L'école, mise en compétition.
Chaque mesure, prise isolément, a ses justifications techniques. Ensemble, elles forment une trajectoire d'une clarté aveuglante : depuis quarante ans, les conditions objectives du bonheur populaire sont méthodiquement dégradées — non parce que c'était nécessaire économiquement (on avait largement les moyens de faire autrement), mais parce que la dynamique pulsionnelle du système dominant l'exigeait.
Le peuple n'a pas analysé cela. Il n'avait pas les outils. Personne ne lui a fourni ce cadre.
Mais il l'a senti. Dans sa fatigue croissante. Dans l'angoisse du mois suivant. Dans l'intuition douloureuse que ses enfants allaient vivre moins bien que lui — ce qui brisait quelque chose de fondamental, une promesse tacite inscrite dans l'acte même de faire des enfants : qu'ils seront plus heureux que nous.
Pour la première fois depuis les Trente Glorieuses, cette promesse était trahie. Et c'est dans cette trahison-là, dans cette rupture viscérale, que germe la colère.
Les Gilets Jaunes ne sont pas nés d'une analyse politique. Ils sont nés d'un corps qui souffre et qui dit non. D'une chair qui a compris, avant l'esprit, que quelque chose était fondamentalement injuste — pas seulement dans la répartition des richesses, mais dans quelque chose de plus profond : la confiscation du droit d'être heureux simplement.
Et comme le peuple n'a pas les mots pour nommer le mécanisme pulsionnel qui lui fait cela — comme il ne dispose pas de la grille d'analyse qui permettrait de voir dans la cupidité des dominants non pas un projet conscient mais une mécanique aveugle — il cherche une autre explication. La seule qui lui soit accessible : le complot.
Ils nous cachent tout. Ils nous veulent du mal sciemment. C'est organisé.
C'est faux. Et c'est compréhensible. Le complotisme est la théorisation naïve d'une réalité vraie. La réalité est là — la dégradation est réelle, le mécanisme est réel — mais son moteur n'est pas la conscience machiavélique d'une élite rationnelle. C'est l'aveuglément pulsionnel d'une élite qui, précisément parce qu'elle est dominée par ses pulsions, n'est pas aussi intelligente ni aussi raisonnable qu'elle se croit et qu'on la croit.
Notre ambition n'est pas de condamner. C'est d'éclairer un angle mort. Car en ce sens dans le péché instinctivement le bonheur de ce qu'est le gouvernent, les élites ne perdrais rien de leur puissance. Elle gagnerait quelque chose qu'elle cherche sans le trouver depuis toujours. En démocratie, le souverain et le peuple. Et ses valeurs paisible contemplative tourné vers le lien et la douceur de vivre sont non seulement le modèle que L'Humanité a choisi mais celui vers lequel elle se dirige depuis toujours.
L'intelligence véritable commence là où la pulsion s'arrête.
Et c'est précisément ce que la Mécanique Universelle appelle l'éveil.
2001
téléologie
Ce n'est pas une utopie. C'est une trajectoire déjà visible, inscrite dans l'histoire depuis le premier primate. Lentement. Imparfaitement. Mais dans une direction.
☀️ Découvrir le fondement